Mátalos a todos

Sentir la cuchilla
En mi cuello y mis muñecas
Se ha convertido en todo lo que quiero
Su fría caricia cortante
Y cuatro litros de mi inútil sangre
Adornando el suelo con su pobre púrpura
Retorciéndose oscura y sin remedio
Hasta escanciar
El abismo y el escombro
De mi vacío celeste.
Cuatro litros que jadeen un inacabable espanto
Y que trague con sed indecible la tierra seca
Para que crezcan rosas negras de mi mala semilla
Como una pobre limosna que regalo a nadie
Proveniente de mi propia consumición
Proveniente de mi púrpura
E inútil sangre.